Relents cambrésiens.

A Cambrai, on s'ennuie vite. Il est à peine 18 heures que tous les feux de circulation de la ville se mettent à l'orange clignotant...

A Cambrai, on s'ennuie vite. Il est à peine 18 heures que tous les feux de circulation de la ville se mettent à l'orange clignotant. C'est donc l'heure de notre feuilleton au suspense intenable: est-ce que la voiture sans permis tunnée et bridée à 45 kilomètres heures et la mamie avec déambulateur vont se rentrer dedans?
A chaque fois, nous avons une pensée émue pour Sainte Rita, le souhaitant tellement fort que cela n'arrive jamais. Et je suis sûre que cette situation insoutenable nous occupe autant parce que notre ancienne colocataire, ou devons-nous dire ectoplasme, est partie sans mot dire avec sa machine à café. (D'ailleurs, notons que lorsqu'on a commencé à chercher la cafetière, l'ectoplasme s'est mis à prendre un peu de consistance grâce à l'objet de notre désir et notre besoin de caféine).

J'ai oublié de me démaquiller hier soir et j'ai le regard stupide d'un panda tout perdu derrière sa cage zoo qui ne comprend pas pourquoi on lui lance des cacahuètes alors qu'il mange du bambou. C'est ce mélange de sentiments qui me traversent le corps plus que l'esprit les lendemains de soirées trop arrosées et trop dansantes. Pensées décousues avec une logique certaine, sons bizarrement articulés et compréhensibles seulement par quelqu'un qui se brosse les dents, bouche pâteuse, décès stomacale...
Du coup, j'ai soif et j'ai faim. Je ramasse mon sac et rassemble mes associations de mots et de paroles et je trace droit devant. Des effluves de gras s'échappent de la baraque à frites, de l'autre côté de la ville. Comme un appel divin (Sainte Rita s'est trompée de prière), je suis l'odeur et finis par commander un cornet coulant de sauce samouraï. Je suis tellement en trance que mes pas m'amène au pmu où une table m'attend. Demi. Clope. Paquet gras.

Elle est vraiment douée Sainte Rita.



Ôde à Cambrai, photos -téléphone portable-Tarte.

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